Em 22 de junho de 1977, eu cheguei no Rio de Janeiro para morar no Brasil em definitivo, resultado da separação dos meus pais. O trauma da separação não foi realmente o problema. Eu estava atordoada por de repente me ver em uma cultura com a qual eu realmente não tinha muita ligação. Sim, eu tinha morado em Brasília no início do anos 70, mas na prática era para mim como qualquer outro país estrangeiro. Meu choque cultural foi avassalador. Eu levei uma semana para conseguir começar a falar em português pois apesar de entender tudo perfeitamente (meus pais só falavam conosco em português), eu só falava inglês em Nova York. Levei um tempo para virar o dial. E foi o início do período que mais tarde denominei de o início do meu exílio, um exílio que felizmente não me pesa mais. Não sou muito de guardar datas, esqueço elas em segundos, mas essa eu guardei.
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